Oui, je parle de boulot.
J'utilise un terme familier (Nom)(1881) Apparait sous la graphie "bouleau" avec le sens de «action, bagarre». Origine obscure.
Et c'est le terme, et l'étymologie, qui conviennent. Exactement.
Toujours en action.
En mode multitâches.
Comme enseignante. 25 élèves.
25 individualités.
Celui qui plane, celui qui gigote.
Celle qui pleure, pour un oui, pour un non.
Celle qui papote, papote, papote...
25 CM1 dont un certain nombre a des difficultés avec la compréhension de lecture, ou ne se souviennent plus des tables de multiplication, ni même d'additions, ou n'ont pas bien dormi, ou n'ont pas déjeuné, ou se sentent nul-le-s (si nombreux, déjà vaincus)...
Tous ensemble, chacun à son rythme, chacun son tour, en équipe, en duo, sur le cahier (Maîtresse, je saute des lignes?), sur l'ardoise, le bloc notes, à l'oral, en silence (Et elle papote, et elle papote...), nous apprenons les grands nombres et/ou les décimaux, le présent, le futur ou le passé, nous écrivons des histoires, des poèmes, nous étudions notre environnement, ce qu'il fut, ce qu'il est, ce qu'il risque de devenir...
"Je peux prendre un (des!!!) ciseaux?"
"Maîtresse y'a plus de colle!"
"J'peux prendre du scotch, aller sur l'ordi, prendre une ardoise, lire/prendre un jeu puisquej'aifini, effacer le tableau?"
Le temps qui s'étire ou file.
Récré! Et les surperviseurs (les "super viseurs", avec leur cape/chasuble orange) qui gèrent les jeux.
"Maîtresse n'oublie pas ton truc de sécurité!" (le bip genre "présence verte", à activer en cas de danger. En cas de danger...).
En mode surveillance, bienveillante, 110 gosses qui courent, sautent, jouent, s'attrapent...
"Maîtresse elle veut pas jouer avec moi!"
"Maîtresse, y m'a traité!"
"Maîtressssseeee!"
L’œil sur Zébulon 1er, qui a le coup/l'insulte facile, sur Zozo second, qui se met constamment en mauvaise posture, sur Mistinguette bis, dont la santé est...
"Oh, c'est déjà fini! Je n'ai pas fini de jouer!"
L'air qui bourdonne, les pieds qui frottent, les chaises qui trainent, des allers retours, toilettes, un coup à boire, histoire de faire une pause, histoire de contourner, d'éviter d'affronter l'éventuelle difficulté. L'éventuel échec.
"Oh, mais c'était facile, en fait!"
25 élèves, 25 postures d'enseignement.
Et 25 cahiers à corriger.
"Maîtresse! Ça sonne! Il y a quelqu'un à la grille!"
Ils ont des oreilles bio-ioniques.
"C'est la maman à (de!!!) Lulu!/ C'est le taxi à (de!!!) Coco/ Y'a un livreur..."
"École élémentaire, bonjour!"
Les voilà qui se moquent, sourires malins, quand je répond au téléphone.
"C'est qui?"
Sourire.
Et les messagers ravis qui portent les post-it à la maîtresse de (pas à, hein!) Nini.
Boulot de direction en sus, en feuilletage, de la classe.
Et avant. Et après.
Papiers, papiers, ordi, enquêtes, stats, instructions, injonctions (moyens?)...
Pages dédiées, à trouver dans le labyrinthe des acronymes, sur le PIA (Hahaha...), si ergonomique (raccourcis clavier? Qu'est donc?). Simplification administrative qu'ils disaient en chargeant la mule/directrice de tâches de plus en plus variées/bizarres. Et les registres s'empilent... Varions les plaisirs et additionnons les responsabilités...
Et les collègues à soutenir, l'une avec "ses" élèves à besoins particuliers (là aussi ça s'empile). L'autre empêtrée avec la maman de Loulou, si lourde. Débriefing avec les Aides aux Élèves en Situation de Handicap, avec les collègues de la maternelle, pendant le repas, entre une livraison et un coup de fil des services sociaux. Conseils de maître-sse-s et décisions collégiales.
Et les parents. 110 X 2 (plus ou moins, sans ceux qui ont disparu, avec les beaux papas, les belles mamans. Et avec quelques grands parents. Pour faire bonne mesure.).
Celui qui ne comprend pas pourquoi? Ce règlement n'est pas... Est trop...
Celle qui va venir chercher Mimi à 14h, elle vous l'a déjà dit, la semaine dernière, à la grille (Comment ça vous avez oublié?!).
Ceux qui ont un enfant surdoué (C'est mémé/Dédé qui l'a dit. C'est arrivé à la fille de la sœur de mon beau frère.) qu'on ne comprend pas (z'êtes si bêtes aussi!).
Ceux qui sont perdus, qui n'y arrivent pas ("elle ne mange rien", "il ne veut pas se coucher", "je n'arrive pas à lui reprendre le portable", "il me parle mal").
Celles qui pleurent, celles qui luttent, celles qui ont renoncé ou se sentent nul-le-s (si nombreux, déjà vaincus).
Il y a le cancer, le deuil, la violence familiale, l'alcool, la drogue, la fin de l'amour, le chômage, la solitude, le qu'en dira t-on...
Et il y a ceux qui se plaignent au maire, qui écrivent à l'inspecteur (ou au ministre. Ces lettres là, contrairement à celles que nous écrivons, ont une réponse. Elles nous retombent sur la tête.).
L'inspecteur...
Qui ne vient pas aux fêtes des parents, aux inaugurations de fresques, aux expos trop top.
Qui fait la sourde oreille aux appels à l'aide (on ne m'y reprendra plus), aux signalements de père/mére agressif.
Qui juge votre action "satisfaisante" après tout les efforts fournis (et sans être venu voir lui même...).
Oui. Boulot.
Avec le sens de «action, bagarre».
