L'origine de la peur.

Ou histoire d'une phobie bizarre.

Elle avait 18 mois. Deux ans peut-être... 

L'âge où tout est nouveau, tout est expérience.

Et c'est au détour d'une de ces expériences que tout à commencé...

Elle jouait dans le jardin, un paradis dans quelques mètres carrés à peine la porte de la maison ouverte.

Escalader les marches de la terrasse, tester la texture, et le goût, du sable, attraper le rouge des roses, éprouver leur piquant, recevoir un câlin guérisseur, un bisou pansement.

Suivre maman jusqu'au fil à linge, lui donner une chaussette, essayer de donner une serviette de bain.

Cueillir des pâquerettes, les goûter, les abandonner pour quelques brins d'herbe, des trèfles...

Revenir en courant se coller aux jambes maternelles en entendant le bruit énorme et brutal de la tondeuse.

Monter et glisser sur le toboggan sous la supervision attentive de papa. Faire quelques sauts sur le trampoline. Essayer de faire un câlin au chien, de rattraper le chien...

Prendre dans sa main le drôle de caillou que papa donne.

Caillou qui...

Hurler à plein poumon quand le caillou s'est avéré vivant! Bougeant, gluant et mou!!!

Heum, heum... Merci papa.

Des années à redouter de croiser les escargots.

Avec des frères taquins/vilains qui adorent la faire pousser des cris d'horreur en la poursuivant avec des bêtes à cornes:

"Petit escargot, porte sur son dos, sa maisonnette. Aussitôt qu'il pleut il est tout heureux. Et sort sa tête!"

Redoutable bestiole!